Я в двадцать лет устал от жизни,
Я в двадцать пять – ходячий труп.
В живых остались только мысли,
В которых гаснет веры луч.
И в снеге белом позвоночник,
Раздавленный безликим льдом,
И гонит ветер мою осень
В страну умерших мудрецов.
Пророк вошёл в мой дом внезапно,
Мне, рассказав про смерть и мглу,
И про коварные повадки,
Кота, любившего Луну.
Потом исчез. Сбежал наверно,
Спасаясь от моих забот,
Которые смеялись нервно,
Мне, воздвигая эшафот.
А я не вижу в них угрозы –
В них отразилась сталь ножа,
Что, разрубив бесчестья годы,
Убил во мне ночной кошмар.
И каждый раз, как стихнут грозы
Я вижу Завтра и Вчера,
И в ужасе роняю слёзы –
Мне счастьем будет слепота.
Мне счастьем будет слепота...
© Copyright: Атос, 2002
Свидетельство о публикации №102111200922
Свидетельство о публикации №102111200922
Рецензии