А был ли хоть ничтожный шанс
В моей ранимой лживой жизни,
Когда я шёл в безлунный час
По тропкам узким к синей птице?
И что за глупые забавы
Смертельно ранили меня,
Когда, уже порой, казалось,
Свою мечту увидел я?
Всё это дьявола уколы,
Насмешки и игривый блеск
Его зрачков глубинно-чёрных,
В которых виден чей-то крест.
И под его бесовский топот
Уж детство кануло в апрель,
И май увёл в акрополь скорби
Отрочество мгновенный век.
Проходит лето – скоро осень,
Ну, а за ним придёт зима,
И что нас ждёт под тенью сосен
В сугробах старости и зла?
Увы, я этого не знаю
И думать больше не хочу,
О тех местах, где мёд отрава
И где живёт немой колдун.
Наедине с самим собой...
© Copyright: Атос, 2002
Свидетельство о публикации №102111100795
Свидетельство о публикации №102111100795
Рецензии