Ветер срывал
уже мёртвые листья,
бросая
в белые листы бумаги…
в надежду,
вложенную в письма
от слез, пропитанные влагой.
А пальцы стынут,
- это осень...
замёрзшие слова,
хрусталиком звенят.
Одно, второе, ….
ровно сорок восемь…
прощальных писем, из окна летят…
как хлопья снега,
падают на землю
в козырных, но
надорванных конвертах
дождём размытые
«Тебя я лю….»
слезой? Запуталась в ответах.
Прохожий шёл,
по белому паркету,
подошвами, на глади,
оставляя грязь…
асфальт укрыла,
канувшая в Лету,
мечта, что так и не сбылась….
Сорок восемь
© Copyright: Алиса, 2002
Свидетельство о публикации №102111000644
Свидетельство о публикации №102111000644
Рецензии
На это произведение написано 30 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.