Оно

Оно не любит небанальных слов,
Способных приравнять его к искусству
Сплетенья прочных жизненных основ...
Не сеть судьбы, не рок, всего лишь чувство,
Но как велик порой его улов -
То множество пустивших в кровь и тело
Исходные частицы божества...
Оно берет контроль. И первым делом
Две хрупких половинки естества
Птытается постичь единым целым,
Но разбивает, склеивая вновь -
Так, чтоб осколки полностью смешались.
Оно всегда разит не в глаз, а в бровь;
Глаза, бывает, привирают малость -
Примерно в пять исчерканных листов
В сердечковых чернильных отпечатках,
В неровных пятнах высохших солей...
Оно чуть глуповато - для порядка,
Но по ночам грубей, умней и злей.
Со здравым смыслом наигравшись в прятки,
К утру обманом селится в мозгу.
Приходится мириться с приговором,
И слышать в каждом собственном шагу,
Как мысли без конца выводят хором
(Оно, само собою, дирижером):
"Я! Без тебя! Жить! Больше! Не могу!"