*** прощальное***

когда тебя не стало в настоящем, ты перебрался в будущее.
так…
так ненавязчиво, так искренне, изящно заполнил «завтра»,
«может, через год», «когда-нибудь, когда мы повзрослеем»…

путь в «завтра» был мучительней всего,
как по гвоздям, сквозь гвозди, завязав
на них обрывки писем узелками…

ты сердишься… но все равно, люблю
богов за чувство юмора:
всегда
истраченное завтра оставляет как минимум такое же в запасе.

путь в «через год» похож на длинный тракт:
немного впроголодь, немного кандалы
не по размеру.
кажется, когда
дотащимся до места пресеченья,
закончатся не только наши сроки…
и очень холодно… какой-то странный год… которая зима уж на подходе…

путь в «может быть когда-нибудь, когда…» горчит полынью –
хитрое растенье: вдыхаешь и смеешься, и вдыхаешь…
и говоришь, конечно, перед сном, перед мгновеньем в вечность,
в крематорий, мы обязательно… мы будем… и смеешься…

но жизнь конечна
будущее не
так растяжимо, как к примеру память.

так, сделав круг, ты оказался в прошлом,
и нарушая тайны перспектив, стал удаляться –
вехи «не вчера», «не год назад», «не позапрошлым летом»…
перешагнул рубеж «до новой эры»
и стал легендой, мифом, сном, фантомом…
…и все бы хорошо, когда б не боль… понтовая…