Ты не прочтешь потом об этом…
И не обсыпешь первоцветом
Мои глаза, живот и плечи.
Когда настанет долгий вечер,
Отображающий томленье
Об этом, светлые прозренья
Разоблачат не малость цели,
А безрассудство карусели
Друг друга погребавших дней.
Полозья выцветших саней
Напомнят скрежетом об этом…
И мир покажется согретым,
Как жар в руке твоей заснет.
Укрывшись снега перламутром,
Он захрустит румяным утром,
Крича об этом в небосвод!..
Об этом...
© Copyright: Ольга Бурова, 2002
Свидетельство о публикации №102110500410
Свидетельство о публикации №102110500410
Рецензии