Точка старта

Восемьдесят семь...
Раньше эта цифра показалась бы ему достойной последнего старта. Но теперь...

-Девочка моя, мне б еще пару годков...ну, хоть до следующего лета... Черемуху на даче не подрезал...
Ну, ну.. что ты плачешь, глупенькая. Не надо...

Я знала. Так и должно было быть. Так и раньше было...


-Ух ты! Сколько гирек!!! Ба-аа, а можно взять, в магазин поиграть?

Нет, дедовы...Придет, ругаться будет, кричать. Я не выносила крика, сразу туманом все вокруг... Взгляд его...как я его боялась...


Кряхтит.
-Ну, рассказывай. Как в школе?.. Молодец, молодец... Женихи уже небось вовсю бегают?.. Ну, ладно...

Странный он, непонятный. Все больше молчит. Задумался...Или дремлет? Да, нет - глаза открыты...Взгляд какой - мурашки по телу.

-Знаешь, ведь мои-то против нее были, семья-то наша - зажиточные, а тут - она, нищета...
Ну, незнаю, Ей ведь от роду было всего десять годков.
Мы тогда у них на хуторе стояле...двадцать лет мне было... А она - шустрая, маленькая, да все глазищами большими хлопает...

Его глаза... Цвет какой, омут... Как раньше не замечала? Фотография...похож на кого-то, вот только форма...

-Война. Двое первых померли, воспаление...Да у Паны и молоко от нервов пропадало...Все папиросы мои шкуляла.
Потом Жора... Нет хуже, чем детей своих хоронить... Но, рак, сама понимаешь...


-Ты в институт поступила? А-аа...только экзамены.

Мысль не отпускает: "Ну, как же... Ведь только приблизилась... Невовремя..."


Вороны.
Я заметила, что других птиц на кладбище нет. А может и не было никогда.
Бабушка. Седая совсем. Ведь в четверг еще только виски. И вот...

-Папа, папа, не надо...

Платок промок. У самой ручьи затушеванные по щекам. Ну и пусть, только ему вытереть... Как каменный, только капли теплые ей на лоб... Глаза... Цвет странный... Омут...