Бессонница

Суетливая стабильность
рук,
запачканных по локти
в отходах мелких, сорных душ.
Мальчики эрегированные в глазах.
Звезды
по засаленным карманам.
Звезды в глазах –
по две на каждый.
По черному карлику
и по желтой сверхновой –
на каждый.
Черные,
теплые,
влажные щели.
Серая простота,
набухающая
сочными красками
от прикосновения рук –
этих,
запачканных.
Пачками,
пачками
падают в кратеры,
кипящие, гноящиеся самолюбием, -
мальчики,
мальчики.
Убитая тобой весна
превращается в лелеемую тобой
осень.
Последнюю.
А Grinders –
это не обувь,
это вопль звериный из подсознания,
тяга к объединению с сильными.
Гармония,
продажно совокупляющаяся с имиджем.
Зубы на твоих ногах,
лонгольеры, пожирающие бытие.
А откуда ты знаешь,
что столы за твоей спиной
не превращаются в кенгуру?..
В эрегированных мальчиков,
тянущих к тебе руки…


Бессонница – награда. Ты еще не сдохла вместе с этим миром.