Танцуй для меня

Я знал, что найду тебя в парке в этот последний солнечный день. Уже завтра небо затянется тучами и на город прольется унылый моросящий дождь, оплакивая окончательно ушедшее лето. Но это завтра, а пока у нас есть еще несколько часов, которые я бы хотел растянуть на вечность. Вот только бы найти тебя среди праздных гуляк, облепивших все скамейки, среди скрипящих каруселей, среди всего этого гвалта, смеха, изрядно надо-евшей музыки, треска жаренного попкорна…
Но я догадываюсь, где надо искать – подальше от толпы и суеты, в глубине парка, где почти нет тропинок. Ведь тебе нравится лес, нравится бродить между деревьями, вдыхать запах опавшей листвы, нравится раскидывать ее, разгоняя угрюмых ворон на ветках.  И мне нравится. Может быть потому, что здесь острее чувствуется одиночество, печаль, любовь, радость…
Вот и ты. Стоишь, по-детски задрав голову к небу, словно впитывая в себя последние капли ослепительной синевы.
- Привет! – говорю я, радуясь, что поиски завершились успехом.
Ты оборачиваешься и бежишь ко мне, сияя от счастья. Или мне это только кажется. Но нет. Ты и в самом деле рада меня видеть. Прохладные руки (странно, но ведь сегодня тепло?) ложатся на мои плечи, и ты приближаешь ко мне свое лицо. Не для поцелуя, а чтобы всмотреться в мои глаза. И я тоже смотрю. Никогда не мог понять какого они цвета, твои глаза. Вот сейчас они словно вобрали в себя бирюзу неба и огонь листвы. Но там, в глубине скрывается… Грусть? Страх перед разлукой? Радость от встречи? Наверно, я так и не научусь читать по глазам. В отличие от тебя.
- Привет! – наконец-то выдыхаешь ты, шутя щелкаешь меня по носу, и я снова ощущаю прохладу твоих рук –  Ты чего грустишь?
- Я не грущу.
Искренне улыбаюсь, но понимаю, что от тебя ничего не утаить.
- Скажи это кому-нибудь другому. Я всегда чувствую, что с тобой происходит. Даже, когда ты далеко.
Ты отступаешь на пару шагов, прежде чем я успеваю сомкнуть объятия. Руки, остановившиеся на полпути, укладываются в карманы куртки, привычно и покорно, как пара гончих псов, только что упустивших дичь. Решаю подшутить:
- И чем же я такой особенный? С твоими почитателями, тебе пора давно быть в книге сказок дядюшки Гиннеса. Все от тебя без ума. Ах, она – такая, ах, она – этакая… И стихи тебе, и песни тебе…
- Ну очень смешно.
Брови складываются в маленькую молнию, губы обиженно поджимаются, но в глазах предательски прыгают веселые чертики. Ты не выдерживаешь и показываешь мне язык. Милая рожица получается. Я улыбаюсь в ответ и корчу такую рожу, что увидай ее кто-нибудь из прохожих, то меня наверняка приняли бы за сбежавшего психа. На всякий случай оглядываюсь. Но на десятки метров вокруг лишь деревья, немые свидетели нашего свидания.
- А сам то хорош. Хоть раз бы обо мне написал что-нибудь. Не любишь ты меня. Я знаю. И твердишь об этом всем подряд. Зачем? Разве тебе со мной плохо?
А вот теперь я понимаю, что ты серьезна. Вон и отвернулась, якобы для того, чтобы разглядеть паутину на кусте шиповника. Уверен, что ты смотришь вовсе не на паутину. Тем более, что и пауков то уже нет. И какого черта я говорил об этом вслух? Чтобы заставить тебя ревновать? Смешно.
- Извини. Я и сам не знаю. Ну, прости. Я напишу что-нибудь о тебе. Обещаю. И больше не буду говорить, что не люблю тебя.
Неуклюжая попытка примирения. Но и она срабатывает, потому что и ты понимаешь, что между нами не все так просто. Понимаешь, что лучше не портить этот последний пригожий день обидами и ссорами. Я вижу, как ты устало вздыхаешь. В следующее мгновение ты поворачиваешься ко мне, улыбаясь до ушей.
- Ты правда напишешь про меня?
Я киваю головой.
- Обещаю. Но я тоже попрошу, чтобы ты кое-что сделала для меня.
Ты хитро прищуриваешься.
- Что именно?
- Ты сперва согласись. – я поддерживаю игру.
- Хитрый какой. Я соглашусь, а ты тако-о-го запросишь…
Смеюсь, запрокидывая голову. В лоб летит высохшая ягода шиповника. Метко! По инерции ловлю отскочивший снарядик и удивленно замолкаю. Представляю, насколько глупо я сейчас выгляжу. Теперь твоя очередь смеяться.
- Согласная я. – проговариваешь ты сквозь смех – Видел бы ты себя…
Люблю, когда ты смеешься. Я делаю движение, словно пытаясь тебя поймать. Ты моментально скрываешься за деревом и смотришь оттуда с озорной улыбкой.
- Не убегай. Не хочется что-то догонять тебя.
Ты выходишь из-за дерева, но остаешься на месте. Спина к стволу, руки в карманах. Я тоже прислоняюсь плечом к высокому раскидистому дубу. Подкидываю пойманную ягодку, мысленно радуясь, что в меня не запустили желудем.
- Станцуй для меня. – решаюсь я наконец.
Замечаю твой удивленный взгляд.
- Станцевать?
- Ну да. Ведь никто еще не просил тебя об этом. Я знаю, ты хорошо поешь, но песни у тебя грустные. В них и крики птичьих стай, улетающих на юг, и стоны ветра в проводах по ночам, и печальный шепот пожухшей травы. Пойми, они красивые, но грустные. Другое дело – танец. Пусть он будет мой, и только мой… 
Я сбиваюсь и замолкаю. Почему-то от волнения вспотели руки. Ты внимательно смотришь на меня. Я отвечаю тем же. Только у тебя во взгляде неподдельное удивление и интерес, и (надеюсь) радость, а у меня – вызов и волнение.
- Странный ты все-таки. Чудной и странный.
- Это значит да?
Улыбка в ответ и я понимаю, что сорвал сегодня самый крупный приз. Ты делаешь несколько шагов вперед и начинаешь медленно кружится в танце. Плавные движения как будто гипнотизируют меня: я смотрю не отрываясь. Твои волосы развиваются по ветру, руки то взмывают вверх, то прижимаются к телу. Постепенно танец убыстряется, и ты словно исчезаешь в желто-красной листве. Я стою на месте, но мне кажется, что это я верчусь в сумасшедшем, зажигательном танце, названия которому никто дать сможет, и что это я растворяюсь в окружающих меня деревьях, кустах. Растворяюсь в тебе, в твоих глазах…
Танцуй же для меня, потому что завтра пойдут дожди, которые принесут за собой долгую суровую зиму, и значит, я снова потеряю тебя на целый год. По сравнению с ним, сегодняшние три-четыре часа –  ничто, но и они для меня важны.
Танцуй, чтобы я запомнил тебя именно такой, какой ты мне нравишься – шорох травы под ногами, запах костров и прелых листьев, крики журавлей и безумие цветов. Танцуй, моя золотисто-каштановая осень. Осень, которую я люблю, но боюсь себе в этом признаться.
Танцуй…