Цикл

В задумчивости шёл он по песку...

В задумчивости шёл он по песку
Вдоль моря, с шумом ухающих волн,
И сумеречный одинокий чёлн
Рыбацкий наводил тоску.

Шептали губы тихие слова,
А мысль блуждала странница в высотах,
Преображая буднее в красоты.
Склонялась при походке голова.

Глаза-глубоких дум скоплением,
Мгновение озарено искрой лукавой,
Надеждой слабой, может и неправой
Уже тешит его воображение.

И в новом ритме шепчутся слова,
И волны в такт им шлёпают резвее,
Взметнулась вверх седая голова,
И плащ его затрепетал бодрее.


1999

По следам посещения одного из пабов в Тель-Авиве

Непроглядная ночь.
Из открытой двери неоритмичные звуки транса,
Несущиеся прочь,
Мелькают силуэты этно-элементы мистик-данса.

Царит полумрак.
Повсюду фужеры с пивом или вином.
В прожекторах,
Танцующая девушка между стойкой и столом.

Огни сигарет
Перекликаются с кочующим лучом.
Бульварных газет
Представители в рваных джинсах с оголённым плечом.

Длинноволосый аскет,
Потягивая пиво, в такт трясёт головой.
Знакомым – «Привет»,
Движением небрежным вверх правой рукой.

Встречаются парами.
Официантка спрашивает: - Что будете пить?
Полуапатичная аура-
Современности яркая нить.

1998




Давно в ином я существую мире

Давно в ином я существую мире,
Где циники живут и процветают,
Я плачу, я кричу, я протестую,
Но всё внутри меня и всё сгорает.

В моих слезах и горечь и обида,
Но их не видно, сжата оболочка.
Одену маску я другого вида,
Гротеск, гримасса, зубоскал и точка.

Ларец моей мечты разбит мечами,
Жестокой , равнодушной, абсолютной
Судьбы, и за её плечами
Я созерцаю целостность валюты.

Устал лелеять я надежду боле,
Сковал цепями сердце я и душу.
Я улыбаюсь, я свободен, волен,
Но я к такой свободе равнодушен.

Июль 1998


В вихре брызг океанской волны

В вихре брызг океанской волны,
Навстречу буре, на одинокой доске....
Медленно пальцем границы своей страны,
Молча я вывожу на песке.

Я пытался петь, мелодию вплетая в слова,
Утешая себя отголосками этих слов.
А где-то в лесу в ночи кричит сова,
Стирая расстояния в моём королевстве снов.

А волна без времени, размывая песок,
Завоёвывает сушу, прокладывая путь
Для новых поколений, создавая новый Восток,
Где всё будет временно, а безвременна только ртуть.

Я больше не танцую ритуальных танцев на песке,
Под шум прибоя и под крики вольных птиц.
Миллионы песчинок, сжатых в моей руке,
Осыпаясь переиначат карту стран и границ.

Июль 1998


Я читал книгу мёртвых на трёх языках.......

Я читал книгу мёртвых на трёх языках,
Я спускался в ущелья далёких гор,
Я разговаривал с душами сожжённых на кострах,
И это был удивительный разговор.

Я пытался проникнуть в тайны бытия,
Я шептал слова при зажённых свечах,
Я пытался понять, что же есть «Я»,
Даже в солнечных я искал ответа лучах.

Я скитался в портах чужих морей,
Пиллигримом бродил я в песках пустынь,
Я копался в связках чужих ключей,
Пытаясь найти всего лишь один.

Я читал наскальные письмена,
Пожирал страницы священных книг,
Кто-то сказал мне на востоке «Стена».........


1998