Это просто птица - летит...
Летит.
Это просто сердце
Болит.
Это просто мыши
В траве.
Это просто шум
В голове.
Это близкие кого-то
Корят.
Это мокрые ресницы
Горят.
И, как ветер в закрома не сложить,
Без тебя не полететь, не прожить.
Без твоих обыкновенных речей.
Без твоих гудящих шумно печей.
Без твоих холодных шелковых рук.
Без любовных беспорядочных мук.
Свидетельство о публикации №102102800763