Всё ещё осень
как бывает в октябре -
снег лежит сырой, помятый,
комковатый как пюре.
Тает, и земля набухла
безо всякого дождя.
Всё кругом до жути жухло.
Ветер свиристит, нудя.
Тошное однообразье:
серо-бурые поля,
сплошь заляпанные грязью,
слиплись небо и земля.
Напрочь развезло дороги,
все отрезаны пути.
Осенью всегда морока:
не проехать, не пройти.
И теперь - почти край света,
где любимая живет.
Что за чёртова планета!
И так – каждый божий год.
Свидетельство о публикации №102102800546
Спасибо, Георгий, за осеннее...
Я,
Александр Макаров 06.11.2002 02:20 Заявить о нарушении
Хороших тебе стихов. Своих, и других авторов.
М-Р 06.11.2002 13:32 Заявить о нарушении
Но, как мы знаем, там хорошо, где нас нет. Это, во-первых.
А во-вторых, думаю, нас там не ждут.
В жуткой жухлости ведь тоже своя прелесть. И состояние нашей души определяется в первую очередь не природными факторами.
Когда птицы стаями улетают на юг, мы глядя им вслед, говорим: "Домой возвращаются!" А ведь кто-то там, на юге, когда эти же птицы уходят к нам, на север, скажет точно так же: "Домой полетели!"
Так что, Саша, все относительно. Даже состояние души.
Пока.
М-Р 06.11.2002 13:50 Заявить о нарушении