Пыль веков и другие четверостишия...

. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Если стих из молчанья пророс,
значит, нет у него окончанья.
"Значит, - шепчут мне личики звезд, -
это пауза, а не молчанье".
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .


Пыль веков

В неприёмный день в роддом
С запылённым узелком
Тихо, робко, чуть дыша,
К малышу пришла
Душа.



* * *
Я у церкви слышал этот
звук, весёлый и простой:
смех рассыпанных монеток
над людскою нищетой...



* * *
В млечном стареньком букварике
до утра ведут для нас
звёзд бумажные фонарики
свой бесхитростный рассказ...


* * *
Луны курсив
висит в ночи;
молчит, красив,
язык свечи...


Июньская ночь

Опустились на осину
стайки звёзд, как снегири...
Мать-звезда вдогонку сыну:
возвращайся до зари!


* * *
В церковь ходят даже с ножами -
мол, не ведаем, что творим...
Проходимцы и прихожане,
мы едины лишь перед Ним...


* * *
Между вами - тоска и дорога:
выбирай - по которой идти,
так, чтоб тайные меточки Бога
узнавать на соседнем пути...


* * *
Одну лишь строчку из стихотворенья
я помню, что написано во сне:
"Здесь даже море встало на колени..."
Но где?!.. Уже пока не вспомнить мне...


Зеркало слов

Разве многогранность мира - благо
для того, чей Миф по швам трещит?!
Лишь Поэты с горестной отвагой
поднимают зеркало, как щит.


* * *
Когда кругом - речей стена,
а небо кровью дышит,
совет поэта - тишина...
Но кто его услышит?


Надежды

Моряк надеется дожить
до справедливой гавани...
Звезда надеется служить
ему надеждой в плаваньи


Из дневника ангела

"Черта" и "черт" недаром схожи -
они свободу стерегут.
Но как без пут - о, Боже! - сложно
учиться ускользать от пут!


* * *
Как же въелась в нас
безбожность -
до извилин, до кишок!
И чертям совсем несложно
души складывать в мешок.


Сотворения мира

А он сказал: "Где ливни Света..."
И я все помню мир его,
забыв уже, как звать Поэта.
Творца иль Слова торжество?


* * *
Четкость ручки тайну губит.
Грифель косности лишен.
Потому поэты любят
все писать карандашом.


* * *
Хоть бы кто-нибудь помог,
страхам вопреки,
разменять на медь дорог
серебро тоски...


* * *
Бесконечна спираль дороги.
Нет на ней ни рабов, ни судий.
Люди - просто смертные боги,
боги - лишь бессмертные люди.


Сеятель

Раздвигая дебри смысла,
я глядел из-под руки,
как на нитках рифм повисли
слов зеленых голоски.


* * *
Никого не осуждай:
все - как ты!
А ты - в порядке!
Сам с собой играя в прятки
никогда не побеждай...


Сон пираньи

Пиранье снилась колбаса
и мертвые матросы.
И накатились на глаза
скупые рыбьи слезы...


Обыкновенное чудо

Д.Хармсу

Когда летит по небу кошка -
не восхищайтесь, господа:
Она свалилась из окошка
и вниз упала, как всегда...


Айлавьюжная история

В небе звезды распластались,
будто чудища по дну...
А влюбленные расстались,
сладко чувствуя вину.


* * *
Расшугав семейку снов,
я лежал, о счастье думал...
Дождь долбил октябрьским клювом
подоконники домов.


* * *
Алый рай перегадили люто,
обратились к Орлу и Кресту...
Да зеленые сопли валюты
поползли через нашу мечту.


* * *
По строке Судьба гуляет...
От луны наискосок
Млечный путь хвостом виляет,
как дурашливый щенок...


Утро туземного аристократа

Посв. переводчикам
"Евгения Онегина" на
мумба-юмбский.

- Мне сегодня не с руки
плыть к вождю на бал -
я опять не с той ноги
на колючку встал...


Утро тибетского аристократа

На окне узорном, птаха,
Песню Свежести не пой -
у буддийского монаха
есть буддильник золотой.


* * *
Клеёнка морщится от старости -
в порезах, грязи и пыли -
гадая, сколько ей осталося...
и сердце клетчато болит.


Бремя вечности

Часы скребутся за стеклом...
Им незнакомо слово "дом",
им непонятно слово "друг",
их мир и миг - песочный круг.


* * *
           «Все мы стали лишь
           частями речи...»
                И.Бродский.

Все мы смертны, хоть тресни,
а живем впопыхах!
Пишем песни о песнях
и стихи о стихах.


Осознанная необходимость

Стихи растут из тесноты,
свобода им -
        страшней неволи.
Вот потому поэта доля -
огонь, цензура да кресты.


Гигиена

Помню, как в стыдливом
                волнении
мне сказал молодой поэт:
- Ну зачем мне чужие мнения?
У меня и своих-то нет.


Белой бабочке

Не хочу твоей бумажной смерти.
Над моей тетрадкой не кружись.
Как паук высасывает жертвы,
так поэт высасывает - жизнь...


* * *
Звезд зеленые зверушки
притаились за луной,
слов порядок неземной
охраняя в тьме минувшей...


* * *
Желтый шорох облаков -
(сна полоска маем смята), -
в мягком блеске их боков
скачут зайчики заката...



Перепрятанная жизнь

Буйство жизни или смерти..?
Снова лета дождались!
Как прислали нам в конверте
перепрятанную жизнь...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .