Поэт и балерина

Она была словно пушинка легка.
А он просто бедный поэт.
И он был влюблен в нее словно безумец.
Она же любила балет.

И он каждый вечер смотрел из окна
Как поклонники машут ей в след.
Но сам он сущался краснея, когда,
С запиской вручил ей букет.

Она же не глядя букет приняла.
Какое ей дело до слов.
Она балерина и лишь только в танце
Она понимает любовь.

И мимо прошла на него не взглянув
Она с вереницей гостей.
И не заметив что сердце поэта
взорвалось на сотни частей.

И он приходил то к одним, то к другим.
Он кричал что любовь это яд.
И вскоре друзья стали словно вроги
От него отворачивать взгляд.

И как то под вечер взяв ручку, листок,
В стихах написав свой секрет,
Всю боль свою, радость, печаль и восторг
Он ей запечатал в конверт.

А утром его тихо сняли с петли.
По адресу вручен конверт.
Вы его просто понять не смогли
Сказал пьяный судмедэксперт.

И все так обычно, нам не превыкать
Намеки искать между строк.
Но только все дамы молчали, прочтя
Исчерканный болью листок.

И вроде все ясно, закончен рассказ,
Наброски сгорают в угле.
Но только обидно. В который уж раз
Поэтов находят в петле.