Поэт и Муза...

Поэт: О, боже мой! Ах, что со мной творится?
Я каждый день в своей коморке напьюсь до чертиков
И в пустоту кричу слова.
Наверное, уже недобрая молва за мною ходит.
Эх, люди, Вы глупы, слепые как котята…
Мои слова как хлыст хлестают вас.
Нет, я не Бог, но гром грохочет в небе,
Когда я обличаю все и вся.
Кто, как не я, так видит все в округе,
В других цветах и красках мир
Кому открылся?
Спасибо Музе.
Нет, я не верил, что она помочь поэту может
Так писать свои шедевры.
Она приходит каждый день ко мне,
Мой друг, и брат, и собутыльник тоже…
Однако, ей благодаря сопьюсь я вскоре.
Ни капли больше я не выпью,
Клянусь душой!!!
Дин-дон!
Поэт: А, Муза, заходи!
А, что так поздно?
Муза: Ты думаешь, что лучший из поэтов?
Ты в очереди чуть ли не последний.
И потому, так поздно посещаю я тебя.
Что скажешь мне?
Поэт:  Вчера я видел, как четыре подлых пса,
На улице убили юношу.
Моложе был меня он лет на семь.
Поодиночке он убил бы всех,
Но прутья, вместе, составляют веник,
Который не сломать одним рывком.
Муза: А ты как думал?
Поэт: Справедливость где?
Муза: Быть может, получил он по заслугам?
Поэт: Не будем спорить.
Давай напишем песнь о том,
Как рыцарь доблестный, на поле брани пал,
За честь, за веру, за любовь и красоту.
Муза: Ха-ха ха-ха!
Тебе ли размышлять о красоте,
Когда ты сам погряз в уродстве.
Душа твоя чернее, чем мой плащ!
Ну, будет, будет, друг, не плачь.
Я помогу тебе.
Услуга за услугу – пей до дна!