(тебе, Тэри)
Ах, Рембрандт, мой недостижимый друг,
Как жаль, что ты не видел этих рук,
Разбитых стиркой и лесоповалом –
Таких и в Амстердаме было мало.
Еще не сотворен был адов круг,
Что нации готовил Джугашвили
И стражники по городу ходили,
Не возбуждая ужаса вокруг.
Друг Рембрандт, ты не видел этих глаз,
Заранее простившихся, простивших
По христиански – за себя, за нас,
За тысячи убитых, неродивших и неродившихся,
За всех детей, что не дождались матери, отца ли –
За всех молилась, думая едва ли, что палачей отмолит,
Средь потерь склоняясь к Богородице:
«Прости неведающих их, святая мати!»
Друг Рембрандт, мог бы ты нарисовать их
Или в бессильи кисть бы опустил?
Бабушка
© Copyright: Wolka, 2002
Свидетельство о публикации №102102500048
Свидетельство о публикации №102102500048
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.