Я порежу средний палец
О заржавленный ланцет,
Пожелтею, как китаец,
И, глядишь, меня уж нет.
Заиграют трубно трубы,
Увлажненные слезой
Поцелуют чьи-то губы
Нежно лоб холодный мой.
Пьяный резчик за бутылку
Мне подпишет постамент:
"До чего ж скорбят все пылко,
Был он с нами, ныне - нет"...
А над кладюищем постылым,
Над газоном, над кирхОй,
Что при жизни в сердце ныло,
Возвратится в домик свой.
Мысли о Смерти Посещают Меня
© Copyright: Иван Бобов, 2002
Свидетельство о публикации №102102400291
Свидетельство о публикации №102102400291
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
