У него глаз – меток
И тверда рука.
Как же любит он – в деток,
Да издалека.
У него одна установка –
На беспредел.
Не дрогнет его винтовка,
Оптичен прицел.
О, нет, не для денег,
Только для славы
Он ищет мишени
У бензозаправок.
Не имеет значенья,
Кто виден в прицеле.
Ему в радость – мгновенья,
Когда падают цели.
Неважно, что скажут:
«Убийца, подонок»…
Уж, он не промажет
У бензоколонок.
Он панику сеет
В масштабе ВсеШтатном
И мысль эта греет,
Щекочет приятно.
Как хлещет струя
Из разорванной вены!
Пусть копы коптят,
Ищут белые Вэны.
Еще он покажет
Себя во всей силе.
Нет, он не промажет,
Пока не убили.
Снайпер
© Copyright: Михаил Генин, 2002
Свидетельство о публикации №102102400143
Свидетельство о публикации №102102400143
Рецензии