Чуткий клен покачивает листьями,
Ещё немного желтыми, висящими.
И инеем, свисая к низу кистями,
Морозным шагом по ветру скользящими.
Гляжу я в окна, пленкою покрытые,
И на зиму зачем то заколочены.
И вспомнинаються, сердца разбитые,
Они людьми на гибель только прочены.
И жутко почему то - холод в сердце,
В той части что левее от оси...
Что происходит здесь, в закрытой дверце?
Понять, и осознать куда идти...
И за окном подуло, в доме печка,
И кровь согрета, только никогда.
Не сможет чан огня, и даже речка,
Согреть лежащий там осколок льда
зима.. вездеее... и даже в тёплой глубине чего-то плотского...
© Copyright: Никор, 2002
Свидетельство о публикации №102102300055
Свидетельство о публикации №102102300055
Рецензии