Немного о себе

Ты говоришь, что много пью,
И часто матом я ругаюсь.
Я – не святой и я – живу,
По свету белому скитаюсь.
Я мало прожил – счет на дни,
На дни, в которых проявился.
Часы, минуты… Стрелки шли…
И… не заметил, провалился…
Вдруг  понял все, довольно много,
Как был я ангелом храним,
Как был я чертом. И иного
Мог сохранить. Но был гоним…
Вокруг иуды – лица, маски.
Средь ликов проклятых, святых
Я подвергал себя их ласке,
Достойных, пьяных и… родных.
Срывал с себя я все наряды
И погружался в мир иной.
Плевал на жизни все обряды,
Своей судьбе был сам портной.
Я много странствовал по свету.
Не в жизни, так – во сне, тайком.
С морозом тьмы являлся к лету
И ямам жизни был знаком.
Пишу в прошедшем не о прошлом.
Хотя еще почти живой.
Дышу по-детски в мире взрослом
И не по-детски стал большой.
Поплакать надобно – нет мочи,
Позвать святых, так веры нет…
А, может, сердце обесточить
И, хоть какой, оставить след?
Все странно, лживо, некрасиво…
Себя хотел я описать.
Сегодня ночь меня спросила:
«Что можешь за себя отдать?»
Подумал и решил, что пусто,
Что не могу оставить след.
Да, есть свидетели и чувства,
Но нет высот,  и званий нет.
Хотелось много: счастья, правды,
Хотелось просто быть собой.
Но превратились шашки… нарды,
И стройный стан стал вдруг хромой.
Слова остались, рифмы, строфы.
Признанье, слава – блеф судьбы.
Я стал поклонником Голгофы –
Кресты для жалости грубы.
Да, я родился в этом мире,
Но век стал прошлым, не моим.
Где б крыла мне найти пошире,
К мечтам чтоб улететь своим?