Сегодня снова хлещет дождь, осенний дождь...

Сегодня снова хлещет дождь, осенний дождь,
холодный, резкий, перемешанный с листвой,
слепит глаза, сбивает с ног, бросает в дрожь,
и все прохожие торопятся домой...

Да, все прохожие домой бегут, домой,
в тепло блаженное, домашнее тепло,
к уютным кошкам, в пыльный, приторный покой –
все любят дождь, который бьется за стеклом.

А я ныряю в этот дождь, осенний дождь,
глотаю ветер, переполненный дождем,
я запиваю им твою святую ложь,
и, пьяный ветром, мчу сквозь осень напролом.

А ветер рвет мою одежду на куски,
как будто хочет, чтобы голый, под дождем,
с душой, отмытой от обиды и тоски,
я прогулялся с этой осенью вдвоем.

Вот долгожданный телефонный автомат.
Рукой, негнущейся от холода рукой,
закрыв глаза, толкаю «двушку» наугад
и набираю номер – не пойму, какой...

Должна же где-то быть небесная «ноль-три»,
в тяжелых случаях доступная для всех!
Далекий голос приглашает говорить,
и я шепчу:
– Скорей пришлите первый снег...

Я открываю очень медленно глаза,
еще не веря, что проклятый дождь исчез.
Как добрым доктором прописанный бальзам,
беспечный первый снег спускается с небес...