К дню рождения

(спасибо Шагалю за его «день рождения»)


Она ждала, как портниха в чёрном,
Как монашка с белым воротничком,
Как ромашка, только к стулу приросшая,
Одинокая жалкая с холодом за окном.

Комната белая и пол красный,
Яркий оранжевый стол,
Застелили его синей скатертью
Цветастой, как молодой гром.

Каблучки чёрные задрожали,
Когда он залетел в простор
То ли комнаты, то ли жилища,
То ли в недоумения странный сор.

Её руки дрожали, у него же
Не было вовсе своих,
Прятал от скромности за спиною,
Отдаривши букета стих.

Зелень, не помещающаяся в комнате,
В её белых тонких дрожащих руках.
А он почти у порога, если конечно
Форточки ему входом была дыра.

Он пола совсем не касается,
Пляшет над ним танец любви...
Зелень его не вмещается в комнотность
Этой смешной полноты.

Всё законченно губ касанием
Обвенчано венком её испуганных глаз,
Шорохом платья отпето – увенчано,
И заколдованно отсутствием фраз...

15.10.02