Утро
Ворчун, скупится на секреты…
Скамья хранила запах лета,
Костры пророча. Жанной Д’Арк,
Обняв тропинку-манускрипт,
Метла уставшая лежала.
И рукояткой от кинжала
Из тела пня древесный гриб -
Сноб, тунеядец и аскет -
Взирал на сонное скольженье
Двух облаков, чье отраженье
Купалось лебедем в реке…
Он прав: и мы зимой умрем,
Чтоб по весне, однажды утром,
Очнувшись от печали мудрой,
Уйти за новым ноябрем.
Свидетельство о публикации №102101700348