Птицы, возвращаясь с юга, предвестником серой печали, напели неволю, махнув, в синей бездне небес, на прощанье крылом. А я, засмотревшись, погружаюсь по щиколотку в весеннюю слякоть. И почему-то становится очень смешно. Кандалы, которых было не видно, запачкавшись в этой холодной грязи, проглядываются очень четко на тонких и бледных ногах.
Ты дремлешь сейчас? Улыбаясь, наверное, снам по-детски наивным
По-взрослому страшным.
А я вот мечусь, разрывая в кровь кожу, натертую цепями страданий. И вдруг, под согревшим окоченелую землю солнцем, становится видно тот страх, что прятался в темноте полярной ночи. Он жмурится и жмется к прошлому, которое, затертое до дыр, выглядит как поношенный плед, укрывающий ноги седого старика. Плед потерял уже цвет и яркость. А старик смотрит в небо, в котором пролетают те птицы, и поют ему о его молодости.
Птицы
© Copyright: Neprikasaemaya, 2002
Свидетельство о публикации №102101100445
Свидетельство о публикации №102101100445
Рецензии