Коллекция высушеных сердец

Почему так странно? Зачем мне это?
Не многогранно и без ответов.
Потому что так надо
Сказал бы папа.
Ему лень объяснять мне смысл.
А, наверное, все-таки стоило бы.
И затянувшись сигарой,
Развесив гирлянды из дымных колец.
Смотрю на коллекцию высушенных сердец.
И думаю: каждое – мне не пара.
Но каждое удивительно живо,
Воспоминания режут, отдавая мертвятиной,
Вопреки багровым сердцебиениям.
А что бы было с вот этим гением?
Стань он моим, хотя б на мгновение?
А может в этом и смысл,
В справедливой несправедливости Времени,
И переливаясь голубыми гранями,
Надетое на безымянный холеный палец,
Бриллиантовое, измерянное каратами,
Свидетельство моей любви к другому,
И, в общем, готова идти под венец,
Но вот раскаяться в прошлом еще не готова.
И, может, стоит оставить хозяевам
Коллекцию высушенных сердец.
Потому как возникают из прошлого
Размытые личности, совсем не прошенные
Требовательно заглядывают в зрачки
Рассказывают про существования,
А мне до них, как до лампочки.
Мне неплохо без их признания.
Забирайте, хозяева, свои кусочки плоти,
Остатки изорванной мякоти,
Перемешанной с сопливой слякотью,
Пригодятся в новом будущем.
А мне оставьте мои пошлости, похоти,
Мое сущное.