еще про поэтов...

Обычный вечер. день утих
Поэт садится - пишет стих
О чем он думал. что сказал,
Где был, с кем нынче выпивал,

О чем грустил во цвете лет,
Что ел на завтрак, на обед.
От хмеля мысли - как всегда
Ложится рифма на слова...

Слова раздумий, пылких сцен,
Постельных оргий и измен.
В порыве мысли пишет он -
Я был судьбою опьянен!

За что-же жребий пал на мне?
Где юность, чо топил в вине,
Где взгляды женщин, где молва?
Как жизнь со мною неправа!

Вздохнув еще раз, раз в седьмой,
Нальет не быть же ей одной,
Средь мук. страданий в тишине -
Растут бутылки на окне...

Не признан, не любим -за что,
Быть может пишет, но не то,
Возможно критик строг и груб -
Не внял, не понял душегуб!?

В соцветии рифмы, в амплуа
Цеплялся только за слова...
Чтож отвлеклись мы - где поэт?
Терзаем мыслями иль нет?

Забыт он нами за стотлом
Вернемся в келью -где же он?
В потугах мыслей, туч мрачней
Он бьется с музою своей...

Удел поэтов, вечность фраз
Доносят сотый раз до нас,
Ход мирозданья, сказа нрав:
"Закончить - лучьше не начав!"