Тот, кто был так близко
к смерти,
Интересней тех, кто мирно
спал в своих постелях теплых,
сны мешая с громким храпом.
Тот, кто вены стриг на ленты
И вплетал их в ветер вольный,
разбежавшийся по степям,
Знает больше, чем тупые
обывательские рожи.
Кто ступав босой ногою,
щупал бездну под собою,
Глядя вниз с высокой крыши,
Знает, как веселый дождик
Умывал чужие окна.
…Ну а я сниму перчатки,
наберу в ладони снега,
и умою пресный холод,
Что оставлен был тобою
в опустевшем было сердце,
но наполнившемся снова.
Снова
© Copyright: Нев, 2002
Свидетельство о публикации №102100900374
Свидетельство о публикации №102100900374
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.