Столетней немощью и бурей средь весны
Вставала Жизнь передо мной участливо и грозно.
Помпезной сволочью неодолимо просто
Вбивала в прах мои больные сны.
Седьмого неба мученик немой
Я бился рыбою в глубинах подсознанья,
Пытаясь выпросить у Господа свиданья
С грядущим днём. И был ответ, что мой
Век не сулит мне радости, уюта,
Любви. И так до самого конца.
И несмотря на то, что я подобие Отца
Меня ждёт та же участь, что и пса.
Жизнь хохотала. Я же скорчась перед ней
Молил её уйти. Поколебался сон.
Но мир, что мне был домом, он
В сто крат абсурднее был, гаже и страшней.
сон
© Copyright: Kulikoff, 2002
Свидетельство о публикации №102100900340
Свидетельство о публикации №102100900340
Рецензии