Охрипли голоса, огни погасли,
Окончены дела, цена им – грош.
Картина, нарисованная маслом,
не более чем – авторская ложь,
напоминанье о былом, о ломке,
о сбое в ритме сердца. И глаза
обводят мир по ободку, по кромке.
Мы в нём не понимаем ни аза.
Ты породнись с пейзажем заоконным.
Ведь тот, что на холсте, давно застыл.
Нет принципов устойчивых, законов.
Есть только то, что ты вообразил.
Есть только то, что ты, увидев, скомкал
и в память на храненье поместил.
Опять душой овладевает ломка,
и с ней бороться не хватает сил.
Её ни с чем знакомым нам не спутать.
Творец глядит на то, как гибнет тварь.
Будильник, задыхающийся утром,
вскрывает снов твоих глубокий ларь.
И то, что ты задумал, подсознанье
на свет выносит, как на Божий суд.
С тобой нам эту ломку предсказали.
Она и есть той самой соли пуд.
Ломка
© Copyright: Katya Nemo, 2002
Свидетельство о публикации №102100700595
Свидетельство о публикации №102100700595
Рецензии
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.