Я не поэт

Я не поэт. –
Мне слишком много лет,
Чтоб восхищаться тем, что ярок свет,
Давать ответ,
Просить совет,
И  узнавать о том, что счастья нет,
Бросаться в пляс под звуки кастаньет,
Швырять клеймо: «Вы, батенька, эстет…»,
Встречать рассвет
Или любить портрет
Того, кого давно на свете нет,
Писать сонет
Ему же (он - брюнет)
И верить: на какой-то из планет
Он также ждет меня,
Ведь мы – дуэт
Двух любящих сердец. И есть омлет
Четвертый день подряд
В мученьях – рифмы нет.
И знать причину бед –
Я – не поэт.
 
Да, не поэт.
Мне слишком мало лет,
Чтоб знать о том, есть счастье или нет,
Чтоб требовать ответ,
Давать совет,
И верить в то, чего по книгам нет.
Мне мало лет.
Я не познала свет.
В прожитой жизни было мало бед,
Не дали мне клеймо, мол, Вы – эстет.
Я не нашла портрет,
Чтоб полюбить и посвятить сонет,
Нет, я пишу сонет,
Но в нем один – блондин, другой – брюнет,
А это треугольник, не дуэт,
И, впрочем, не сонет,
Скорей памфлет
На стиль любви,
Что третья из планет
Избрала для себя. В нем – корень бед.

Но где найти ответ:
Поэт я? Не поэт?