Мы ещё живы.
И что пожелать?
Не о чем плакать,
нечего ждать.
В поле не воин
больше никто.
Птица печали
бьётся в окно.
Флейта потянет
душу на дно.
Долгую память
топят вином.
Врежется холод:
руки – металл.
Помнишь, я раньше,
жил, как играл...
Флейта зайдётся
мукой, огнём.
Пей, пока пьётся,
там отдохнём.
Чёрную штору
ветер взовьёт,
брызги добросит,
пламя сомнёт...
Птица по стёклам
Крыльями бьёт.
Мы здесь чужие,
мы не в расчёт.
Хлопают ставни
в старых домах.
Рушится небо,
маясь впотьмах.
Павшей листвою
в зиму метёт
тех, кто покроем
наоборот.
В омутах мрака,
поздно желать.
Не о чем плакать,
нечего ждать.
Но воспротивясь
вести конца,
слов паутину
снимешь с лица.
Божией славой
молча гордясь…
Что нам облавы
сетью дождя.
Последний огонь
© Copyright: Буров Сергей, 2002
Свидетельство о публикации №102100600342
Свидетельство о публикации №102100600342
Рецензии