Забыться от пуль,
Примкнуть к окну,
Простужена боль,
И легко виску.
Я знаю…всё – пыль,
И где-то там
Мается тот,
Кто не любит сам.
Завядший цветок…
Он укроет стекло,
Что выбито мной
Прошлогодней весной.
Застенчивы вовсе не те,
Кто врал,
Краснея, давал…
А потом забирал.
Мне кажется,
Встанет последний трамвай,
Уж если так хочется,
То…забирай.
И не нагрянет
Весёлый мотив,
Мне больше не надо…
Я притих.
Не нахожу
В кармане двух слов,
Пришёл не за «этим»…
И с «этим» уйду.
Вдруг мне надобно
Быстро бежать,
Значит когда-то
Пришлось долго «стоять»…
Если не знаем себя
До конца,
То вряд ли поймём
И чужака…
Мы – глупые странники,
Пытаемся верить, хоть иногда,
Что «сны жизни» сбываются,
Но…не всегда.
Не те...
© Copyright: Luciana, 2002
Свидетельство о публикации №102100600295
Свидетельство о публикации №102100600295
Рецензии