Я ее пронесла через грязь,
Опустила на землю в саду.
Может, это не сад,
О котором мечтала Марина?
Снег на цыпочках шел,
Он боялся обидеть траву,
И усталая жизнь
Принимала холодное чудо.
Ну, откуда
Здесь птицам запеть?
Мотылькам появиться откуда?
Этот легкий, летящий
Творящий безмолвие снег…
Я её пронесла через грязь, опустила на землю в саду...
© Copyright: Ирина Фещенко-Скворцова, 2002
Свидетельство о публикации №102100500385
Свидетельство о публикации №102100500385
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.