МЫ

               
От скуки пишем мы.
От неудовлетворенности собой.
Переворачивая старые страницы --
вертятся перед нами колесницы
истории и памяти земной.
И что нашли мы? Спелое зерно,
что обронил, потея, пахарь в почву,
не угадав, порою, сроки точно,--
и в добрый час ли прорастет оно?
Ища повсюду знаки красоты
мы, лишь узрея грубое уродство,
в надежде на с собой несходство,
ликуем, веселясь до хрипоты.
Нет, мы не злы. Нам нет укора.
Мы лишь в стыдливости отводим взгляд,
когда уверенно неправду говорят,
бежим поспешно от гремучего позора.
В нас лени нет. Она живет в других.
Наш вечный моцион -- гора крутая.
И от бессилия талант оберегая,
с нее сорвать стремимся новый миф.
Не судьи мы. Нам ни к чему вершить
судилище над слабым и невинным.
Предпочитаем благородно-чинно
молчанием беднягу уморить.
И не безумцы мы. Чист и тверёз
наш ум. И прорастают всходы
на ниве поэтической природы
загадочной строкою мутных грёз!