Чувства

Любовь,
как птичье перышко взлетает
и улетает...
Так лист осенний покидает свое пристанище
и вновь
на веки оседает среди других листов.

Печаль,
она угрюмый друг любви...
Как плачущая ива опускает
ветви слабые свои
и никогда не поднимает
в знак солидарности Любви.

Мечта,
как Матерь Божья свята...
Светла и празднична всегда,
но иногда,
Судьба, ее подруга,
рада
как недруг другу насолить
и платье белое Мечты облить
зеленой краской злобы,
дабы Мечте не быть
среди гостей особых.

Радость,
это слезы детства...
Будто сказочное средство
от Мечты.
Она приходит и уходит быстро,
зато заполнит чисто,
то лето,
что являлось где-то
ноктюрном пустоты.

У Боли есть две маски пилигримма...
Она, как королева гримма
одну за другой меняет их.
То скорчит рожу от сердечной боли,
то вдруг проявит силу воли,
со скрежетом зубов напишет стих.

Так вот и я,
от этой боли, печали, радости, мечты любить
пишу сейчас вот эти строки...
Дай Бог, чтоб Вам и не дожить
до тех минут,
когда поэт
в каких то 28 лет
все будет думать о Конце,
о Смерти,
о Святом Венце
над головами всех людей,
вступающих в ужасный век насилия,
бездушия, пустоты...
Боюсь сказать Безбожия,
но я скажу,
ведь Ты, мой друг
прочтешь меня, как и себя
и стоя у подножия горы ты крикнешь:
" Эй, Вы, люди!
Очнитесь,
встаньте из гробов,
засыпте полный гнилью ров
и сплюньте.
И плюньте трижды в сторону,
через плечо,
чтоб в голову
не лезла дурь вот вроде этой.
Перекреститесь
и вперед с Победой!