Письмо, извлеченное из некой бутылки, адресованное размыто

Этот стих как бутылка с заключенным письмом:
отправлено в -надцатом, получено в -сят седьмом...
Запечатано крепкой тоской как поцелуем взасос -
без сведений о координатах - это ж тебе не SOS...
Так что нет оснований кого-то спасать,
вытягивать белку из-под этого колеса -
каждый живет под знаком, принимаемым им за плюс,
в номере дешевой гостиницы имени Розы Люкс...

В том и величие нашей (порою невнятной) судьбы -
в этой буквальной способности резко вставать на дыбы...
Но момент истины - относителен, как Эйнштейн,
колдующий над несгибаемой партизанкой t...
Время по-прежнему властно себя изменять,
потому-то и лезут в бутылку - хотят слинять...

Можно ругать меня за витую пару глагольных рифм,
за вялую истеричность, за несколько рваный ритм,
я и сам понимаю, что выгляжу, как буржуй,
который буквально минуту назад проглотил фэн-шуй,
и сидит, удивленно озираясь по сторонам,
периодически спрашивая "а что это за страна?"

Возвращаясь к бутылке - с письмом или без письма -
отправленной за смешную валюту, практически задарма,
я должен признать, что в ней поселился джинн -
тот самый, из анекдота, который сказал "бежим"...
Посмотри, этот текст нескончаем, как волны моих морей -
пошловат, как пресловутая тысяча якорей,
напечатан вслепую, как требует того ремесло,
и в обычном формате тянет чуть больше, чем на кило...

Этот стих как бутылка с письмом, а в письме заключен
мой пароль, зашифрованный неизвестным тебе ключом...