Все мысли свои записать я старался в штрихах,
От чистой доски не могла оторваться рука,
И даже когда набегал пожирающий страх,
Душа не бежала от странных предчувствий броска.
И все, что я создал, то линией было сплошной,
Цветной, устремленной, из радуги, выгнутой прямо.
Я в ней находил и поля Антарктиды, и зной,
И даже ужаснее – образ другой панорамы.
Я молча писал, я не мог удержаться от дум,
Смутивших меня, растворивших в конвульсиях руку,
Я больше не знал, в чем скитается брошенный ум:
В блаженной печали, в счастливом сознании муки?
Я был сам не свой, только верил в зовущую даль,
Я делал, все то, что умел, с безответной любовью,
И поздно заметил одну роковую деталь,
Что мелом в руке был осколок сгустившейся крови.
Все мысли свои записать я старался в штрихах
© Copyright: Айдын Ахундов, 2002
Свидетельство о публикации №102100300857
Свидетельство о публикации №102100300857
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.