Пыль дорог

Хочешь услышать притчу, старик? Посмотри на меня – серый от пыли плащ, сучковатый посох, разношенные сапоги. Я уже не помню, сколько времен назад вышел из дома. Все чаще задаю вопрос: зачем я ушел? Пыльная Дорога стала моим верным спутником. Сколько прошло до меня? Где они? И сколько пройдет после?
Иногда останавливался. Хотел отдохнуть. Думал, что наконец-то обретаю покой. Но ты был прав, старик. Все рушилось, как песчаный замок. Тоска вновь срывала с места. Бывшее за спиной жилище затягивала пыль. Знаешь, как больно, когда то, к чему был привязан, во что верил, что любил, превращается в прах. Да ты-то знаешь. Я прав, старик? Ты знаешь…
Больно, когда доходит, что одиночество избрало тебя в свои любимцы. Пыль заметает следы. Оседает на сапогах, одежде, Душе. Покрывает глаза. Уже не видишь многое. Не видишь – или стараешься не замечать – потому что все равно пыль Дороги покроет все… Все осыплется пеплом…