Ноябрь уже. Горят дрова,
Так кости греют на проходе
В небесный мир – там дверь к свободе.
Здесь – тлеет бабочка в неволе,
Тончайший вкус у паука.
И небо, небо! Облака
Свисают гроздями с деревьев.
Ах, как мне жаль, что не поверишь,
Гвоздики с солнцем говорят.
Я так расстроилась, костёр
Почти погас. Я дую, дую…
Расшевелился, брови хмурит,
Но ровно дышит. Для меня.
А на земле! Здесь тонны листьев,
Букашек, диких кислых вишен…
Я вспоминаю про тебя.
В зелёных, туго сшитых джинсах,
И пальцы, словно стайка рыбок,
Ласкают с нежностью меня.
Я так люблю всего тебя!
И эти шишки на дороге…
Я их дарю. Пусть видят боги,
Всё это только для тебя.
Для тебя
© Copyright: New Yorker, 2002
Свидетельство о публикации №102100300031
Свидетельство о публикации №102100300031
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
