Золотые времена,
Грустные пророчества.
Скука, серая луна,
Тяжесть, одиночество.
Мы могли бы быть умней,
Нас съедает бешенство.
Но от этих длинных дней
Хочется повеситься.
Наше будущее – сон.
Наши мысли крутятся.
Я б построил себе дом,
Только все разрушится.
Лично мне не надо снов,
Будущего, прошлого.
Пластилиновых оков
И страдания пошлого.
Знаю я моя тоска
По другому поводу.
И теперь навеки с ней
Мне бродить по городу.
Про тоску
© Copyright: Андрей Крикунов, 2002
Свидетельство о публикации №102100300115
Свидетельство о публикации №102100300115
Рецензии