Полчаса увядание

Посвящается M.F.W

Это произведение является вымыслом. Полное или частичное совпадение ваших ощущений с ощущениями главного героя случайны.

1.ПОЛЧАСА
...Она снова пришла к нему. Вошла быстро в комнату. Осторожно прикрыла дверь. Села напротив него. "Извини, я только на полчаса". Он и без этого знал, что у них будет только полчаса. Это уже стало нормой - словно это было записано в правилах, по которым он играл в "жизнь".

Они смотрели друг другу в глаза и молчали. Они почти всегда молчали. Им не нужно было слов - их было бы недостаточно или они были бы наполнены пустотой. Они уже давно решили (опять же без слов), что им лучше молчать... Он взял ее руку в свою. Они сидели напротив, но было такое чувство, что между ними стена. Ее пальцы были немного холодные. Он провел указательным пальцем по ее линии жизни. Она немного вздрогнула. Он это заметил. Но смолчал. Лишь правый глаз нервно дернулся...

Она мельком взглянула на часы. "Ей пора" - подумал он. Она так же без слов высвободила свою руку и встала... "Я позвоню" - тихо сказал она. "Хорошо" - с грустным видом проговорил он. "Во сколько тебе позвонить?". "Когда хочешь". Какая разница? Ведь она все равно не позвонит... он давно это понял. Обещания пусты. Как и его сердце. Оно тоже является емкостью для пустоты. Но он все равно будет ждать звонка, смотреть с надеждой на телефон... и с каждой секундой все больше опускаться на дно. И только тогда, когда он забудет про ее звонок - телефон заговорит. Услышав ее голос, его сердце начнет бешено биться... голос будет немного хрипловат... и появится комок в горле, размером со Вселенную.

"Привет", - как всегда скажет она. Он ни за что не расскажет ей, как ему было плохо без нее. Он понял давно, что это ничего не решит. Она также будет появляться и также исчезать. В другой раз она придет и скажет - "я до такого-то времени". И ему даже не нужно смотреть на часы, чтобы понять это означает "полчаса" - обрывок встречи, который ему достался...

Иногда он ненавидит тех людей, которые видят ее больше, чем полчаса. Он бы все отдал, чтобы оказаться на их месте. И каждый раз, когда эти полчаса проходят, его сердце словно останавливается... в такие моменты ему не хочется жить. Нет, он не хочет умереть. Это совсем другое. Это словно - не хочется жить именно ТАКОЙ жизнью... когда что-то зависит не от тебя... и ты просто подчиняешься, потому что у тебя нет другого выбора... Или это, или пустота. Выбор мал.

Он понял цену счастья, никогда не познав его на 100%. То, что ему казалось счастьем, измерялось всего получасом.

Ожидание стало его привычкой. Но она всегда выбирала именно тот момент, когда он меньше всего ожидал ее увидеть... Сегодня она пришла опять. Они сели друг напротив друга. От нее пахло персиком. Он взглянул на ее губы - "губы вкуса молока", - подумал он. Поцелуй тоже являлся частью его ожидания. Он никогда не мог поцеловать ее сам. Она первая начинала приближать свои губы. Он закрыл глаза. И погрузился в себя... Открыв глаза, он ощутил пустоту - ее уже не было. Он не заметил, как она ушла. Она даже забрала свой запах... Он напрасно ходил по комнате, пытаясь уловить хотя бы его. Ничего. Вакуум. Внезапно мысли начали атаковать его - а была ли она с ним полчаса??? Все... он выпал из жизни... вопрос зациклил его... он не мог остановиться... Пытаясь разомкнуть цикл, он даже брал нож... но так и не смог провести его по венам...

Иногда у них были только деловые отношения. Она писала свою биографию, а он ее набирал. Так он узнавал ее больше. Но это была биография настоящего, а не прошлого. Ее прошлое находилось за чертой. И он сам не хотел ее переходить, потому что был уверен - знание чего-то причинит ему боль... А ему было достаточно той боли, которая была сейчас. Он не был мазохистом... 

Она приносила ему листки, исписанные ее рукой. И он ласкал взглядом ее почерк так, как хотел бы ласкать ее... Потом его пальцы начинала быстро бегать по клавишам, превращая рукописный текст в биты информации...

Однажды она ему сказала: "Ты НИКОГДА, НИКОГДА, НИКОГДА не будешь знать, о чем я думаю". И он понял - между ними стена... он никогда ее не разобьет. Она будет для него только такой, какой она сама захочет быть... Так он превратился в пассив в этой игре... он поплыл по течению их отношений... а она задавала темп и начальные условия...

Она даже иногда писала ему письма... Правда, они к нему никогда не доходили... Они или были брошены в мусорку, или валялись у нее где-то на полке. Но осознание того, что она все-таки писала ему строки, помогало ему не утонуть в своем черном настроении... Один раз, правда, пришел конверт... Он положил его в чехол от гитары, где лежали ноты. В особо тяжелые моменты он доставал его и перечитывал письмо... "Хочется какой-то надежности" - писала она. "Что это могло означать? Надежность в чем? Надежность во мне? Я слишком ненадежный?" - и он начинал копаться в своем характере, думал найти в нем трещину... заделать ее... чтобы хоть немного быть идеальным для нее...

Через месяц она позвонила. Его состояние было ужасное. Глаза его были воспалены. Голова чертовски болела. Комок в горле превысил Вселенную... Он хотел рыдать... но пустота коснулась даже этого - у него не было больше слез... "Ты была со мной в прошлый раз полчаса?" - выдавил он из себя вопрос. "Нет, извини... Я пыталась тебе это сказать, но тебя не было рядом. Ты опять ушел в себя". "Почему ты не пошла со мной?". "Мне кажется, что для меня в тебе нет места. Я завтра приду...". Она, не попрощавшись, положила трубку... Слова, которые он так и не сказал, начали сгнивать в его мозгу... Он швырнул телефон в угол...

Он ждал ее целый день... Она не пришла... Он разбил все часы в доме... Он не мог смотреть на время - оно сводило его с ума... если оно двигалось слишком медленно - оно увеличивало его ожидание. Если слишком быстро - оно увеличивало пустоту в его сердце...

Полчаса превратились в вечность, которую ему никогда не догнать... Она уже не придет никогда. Он понял, что потерял ее. Тихо. Без слов...

Полчаса понадобилось ему, чтобы сжечь все свои фотографии... обрезать свои волосы, оставив не больше одного сантиметра... снять серьгу... провести ножом по руке, чтобы остался шрам на всю жизнь... и проститься с прошлым, которое только усилило его одиночество...
01.10.2002

2. УВЯДАНИЕ
Пустота накрыла его волной, обдала ветром неизвестности... И ему уже никогда не узнать, что в тот день у нее так распухла нога, что она не могла ходить... А потом она умерла от заражения крови. Иногда врачи не могут сохранить в этой реальности чужую жизнь... Потому что есть другие миры, где человек продолжает жить... Мир поэзии, к примеру...

Возможно, она что-то хотела ему сказать на прощание. Им могло бы хватить пяти минут, а может быть, не было бы достаточно вечности... Это за чертой.

Незнание избавляет от боли. Молчание не рождает глупых фраз. Пустота впускает в свои объятья...

В каком-то смысле он тоже умер. Он уже не тот, кем был раньше. Тот ОН умер для себя, для нее, для других... Он потерял ощущение жизни. Даже музыка уже не приносила никаких эмоций...

В ту ночь его всего трясло. Он набирал последние листы ее биографии. Пальцы не попадали на нужные клавиши. На экране все плыло. Слезы обжигали кожу. Спазмы сводили все внутри... Он послал набранный текст ей на e-mail и лег спать.

Вначале было сильное ощущения холода. Его до сих пор трясло. То, что она не пришла к нему, словно вырвало кусок его сердца. Одновременно стало легко и чудовищно больно. Эта легкость позволяла летать, но почему-то только вниз.

В голове пульсировала боль. Каждый удар словно был нанесен молотком. Причем, была одна особенность - когда он закрывал глаза, в голове звучала какофония звуков. Это были попсовые песни - звучало несколько одновременно. Голоса знакомых. Причем, они звучали так ясно, словно они находились в комнате. Когда он открывал глаза - звуки исчезали... Заснуть можно было только с открытыми глазами, или абстрагировавшись от какофонии - сделать ее мелодией...

Как-то он провалился в сон. Все. Начинается новая жизнь... Или существование... Не важно. Его судьба ничтожно мала по сравнению с судьбой планеты. Его плач ничтожно мал по сравнению с океаном. Его боль замкнулась в нем, сжавшись в комок...

Он будет ждать зимы, чтобы насладиться холодом. Именно поэтому он так часто ел мороженое, когда ему было плохо…Он хотел, чтобы снег пошел внутри него... и покрыл белым все то дерьмо, которое накопилось в нем…

Так началось его увядание...
02.10.2002