Носить в себе чужую гениальность...

Носить в себе чужую гениальность,
И мучаться последним рубежом.
Где жизнь - невыносимую банальность, -
Задавит непосильным багажом.
Остатки беспредельности так сладки
Как хлебушек пасхальный и помадки,
забытые на радость и на вкус...
Но где-то под дырявою подкладкой
Моих мозгов шевелится украдкой
Бесхитростное имячко Иисус...
Но как поверить мне, что он не Адонаи,
Не ипостась Озириса, не Эсус лесоруб,
Не мимикрия пастуха Думузи,
И не взлелеянный огнем Дионис?
Извечный блуд сознания вгоняет
В пыль суетного знания из медных труб
Истории.
И как не заблудиться и не струсить,
И не пойти тропою Аввакума?
Всего труднее одолеть гордыню
Праведности. Куда ни взглянь,
Все по Руси святые и страдальцы.
Там ясновидящие и посланцы бога,
Там правдолюбцы и порядочные граждане России,
Там избранные самого Мессии...
Ах, как мне вымолить обыкновенность,
И затеряться в празднике Природы?
Я - та овца, которой страшно думать,
Что меня выберут в очередную жертву
Кровавой драмы самоутвержденья
Какой-нибудь очередной лукавой веры.
Неловко мне выпрашивать жизнь вечную.
Ловлю себя на том, что
Самоуничиженье еще паче гордости,
Но милости прошу на эту жизнь...
Все остальное мне самой под силу.