Давай забудем распроститься,
перемешаем наши лица.
Нам только снится, что мы снимся
кому-то прошлому из нас.
Нас лишь забросило сюда на минуту
какой судьбой – Бог весть – и маршрутом...
Игру словами, словно дождь, в эту осень
обратить седою прозой,
в порывах наших дней легендарных
перетекающею в стих.
Смотри, как белая страница
прозрачным пламенем струится.
Закатной музыкой пронзится
душа, взлетающая ввысь.
По синим сферам хор светил, как на сцене,
следит печальную имён смену.
Покоем грезит древний зов этих раненных морей,
где стынет ветер...
Гобой разбит, и флейта забыта,
и голос гложет тишину.
Сны
© Copyright: Буров Сергей, 2002
Свидетельство о публикации №102093000280
Свидетельство о публикации №102093000280
Рецензии