***

Писать, рисовать, обжигать,
Творить и вновь умирать.
Ничего не случилось
Просто встал механизм на часах,
Забытых давно, и в глазах
Отражалась хрустальным стеклом
Небесная гладь.
Откуда нам знать, убежать,
Отнести на алтарь истекать
Медной кровью нашу жизнь.


Рецензии