Андрею Мирошникову

Несу в пакете яблок два кило.
На дне пакета книжка со стихами.
В кривой ухмылке челести свело,
Я путь держу меж темными домами.

Иду и мыслю: Вор или не вор?
Унес в пакете я чужую душу.
Она была живая до сих пор.
Звала себя Мирошников Андрюша.

И двадцать лет ей снились эти СНЫ,
Уложенные на бумаги поле.
И может быть теперь, хоть до весны
Душа без снов тех отоспится в волю?

Ну, а я открою ту "портянку",
Отопру засовы и замки,
Напролом рвану, как под тальянку,
Жизнь твою от корки до доски.

Разверну от корки до доски,
И вперед, как под родимую тальянку,
Напролом, хоть не видать ни зги...

.        .        .       .        .        .        .

Ночь прошла и день проходит тоже,
Я в плену, я в государстве чужих слов,
Словно странник заплутавший. Боже!
Укажи мне путь из этих "СНОВ"!

Смилуйся, и я в трудах, заботах
Отживу свой век не плюнув вверх.
Канула коварная Суббота,
Воскресенье взяло над ней верх.
Наконец я сяду за работу,
Пережив отчаянье и смех.

Выворачивая душу на изнанку,
Отряхнув от пыли и тоски,
Ставлю я на вечности стоянку
Томик СНОВ - цветенья лепестки.

На белом отштампованная сажей,
Жизнь твоя в страницах шелестя,
И Великие, включая даже Сашу,
Пусть стоят теперь и смотрят на тебя.

<1998г.>