Некому было перевязать его раны.
Не было женщины, чтоб оплакать его.
Он умирал один в пустыне,
Метаясь в лихорадочном бреду.
А ангел пел о нем в сортире:
"Еще один вот-вот в гробу.
Не долго ждать за ним посланца
Из преисподней, я ж сбегу
На север...холодно и тихо...
И голубые горизонты-глаза
Быть может, я тогда забыть смогу..."
В пустыне...
© Copyright: Wasserman, 2002
Свидетельство о публикации №102092800496
Свидетельство о публикации №102092800496
Рецензии