Порок врожденный замшевых штиблет
заметишь ты, одолевая лужу,
но зарифмуешь позже, и в тепле,
шальную мысль, что промелькнула в ту же
минуту, в кою зеркало листа
смутил ногой, копирую Христа.
"Осенний вечер. 21-й век.
За редким исключением - все то же:
По водной глади прется человек
на курицу промокшую похожий:
осип, озяб, двуног, почти бескрыл
и, в довершенье, кажется, простыл".
Теряя мысль и находя опять
( - Зачем перцовка пахнет ацетоном?)
почувствуешь себя так славно, словно
ты посуху осилил эту гладь,
и никаких расквашенных штиблет
в природе нет.
(И в коридоре нет.)
Свидетельство о публикации №102092500226