Перезрелая груша лежит на самом краю круглого отполированного стола. Она покачивается, словно заводная игрушка, повинуясь лишь ей одной понятному ритму. И стол тоже начинает двигаться - он вращается, будто покидая веками сохранявшуюся позицию. От мучительного скрипа, который он издает, сводит скулы. Треск, шум - оглохнуть можно! Но с каждым оборотом вращение дается все легче, и вот уже инкрустация на крышке стола превращается в подрагивающие ощетинившиеся кольца. А груша? Где же груша? Мы и не заметили, как она сорвалась, упала в мутную бездну. Где ты, милая, чьи замшелые зубы прокладывают себе путь в твоих набухших соком недрах?
Груша
© Copyright: Анастасия Шайтанова, 2002
Свидетельство о публикации №102092200224
Свидетельство о публикации №102092200224
Рецензии