Пустые окна, темные глаза, и старый дом
такой, как черный гроб.
И по щекам твоим опять слеза
Оставит след свой влажной бахромой.
И вновь забытые, ненужные слова,
И хочется зарыться, да поглубже.
А во дворе уже давно весна, а мне же кажется,
что все намного хуже.
И это все напрасный труд, напрасные дела,
Кто умер- вряд ли здесь когда-нибудь воскреснет.
И ты шепнешь: Прошу, не умирай.
И вдруг затянешься панихидной песней.
Да, такая жизнь, такие вот дела,
И нет в ней места для предательства, обмана.
Я тихо попрошу: Ты извини меня,
Я умер, но душа моя, увы, не хочет рая.
Есть в каждом взгляде, в каждой строчке тайный смысл,
Ну а у каждой вещи есть свое призванье.
Я умираю, проклиная жизнь,
И ты поймешь все позже, умирая.
Пустые окна
© Copyright: Свой, 2002
Свидетельство о публикации №102092100601
Свидетельство о публикации №102092100601
Рецензии