Проходит год, и на моём лице...

            
              *  *  *

 

        Проходит год, и на моем лице

        Как на деревьях, старости рубцы.

        И лишь когда, отжив свое, умру

        Их смерть сотрет на гробовом ветру…

 

             

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



 

 

 



 

 

 


Рецензии